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垭口南头那一点火，他走出二三里，回头，就淡了；再走一段，拢进雾里，没了。北路往北铺进雾，雾是灰的，走进去，灰一层一层沉下来，成了黑。 夜里没有灯。 这条路上，一盏也没有——只有那排空灯座，隔一段一个，从他脚边翻过去，翻到身后。他走过一个，就短一个。走到后来，连灯座也没了：石头凿的位子，到第二个垭口那儿，就尽了。 再往前，是土，是山，是雾。 他回头望了一眼。灯渡不在了。那面界墙，那一镇灯，都翻到了山那边，连最底下那一层极淡的红也找不着。他这才知道，昨夜他一脚踏过垭口，就把灯渡扔在了账的另一头——从那本账上，再也翻不出他这一页。 他走了一夜。 夜里他数过几回自己的脚步。数着数着，乱了，也就不数了。肩上那包...