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再往下。璇玑也没跟来。他没回头确认，只将右手从左臂刻痕上移开，指尖触到兜帽边缘。冷风顺着锈蚀的通风管灌下，吹得红绳贴在腕骨上一颤一颤。 他低头看了眼掌心——血干了，裂口发白。刚才那一阵记忆断片的抽搐过去了，但脑子里空得厉害，像被什么人用勺子挖过一遍。他记得自己踢开了门，记得台阶的呻吟，记得血迹和撕毁的日志纸。但他不记得妹妹最后说了什么。 不是忘了内容。是根本想不起那声音。 他把钢笔从袖口抽出，在最近一台终端外壳上划下编号：07。笔尖刮过金属，火星轻跳。又走两步，在第二台写下08。这些机器屏幕全亮着，数据流滚动得毫无规律，像是被人故意搅乱的。他蹲下身，翻看底座标签，发现供电线路被重新接驳过，主电源切断，只留一组备用电池维持本地运行。 有人...